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Ante la ley. |
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Hay un guardián ante
la Ley. A ese guardián llega un hombre de la campaña que pide ser admitido a la Ley. El guardián le responde que
ese día no puede permitirle la entrada. El hombre reflexiona y pregunta si
luego podrá entrar. 'Es posible', dice el guardián, 'pero no ahora'. Como la
puerta de la Ley sigue abierta y el guardián está a un lado, el hombre se
agacha para espiar. El guardián se ríe, y le dice: 'Fíjate bien: soy muy
fuerte. Y soy el más subalterno de los guardianes. Adentro no hay una sala que
no esté custodiada por su guardián, cada uno más fuerte que el anterior. Ya el
tercero tiene un aspecto que yo mismo no puedo soportar'. El hombre no ha previsto
esas trabas. Piensa que la Ley debe ser accesible en todo momento a todos los
hombres, pero al fijarse en el guardián con su capa de piel, su gran
nariz aguda y su larga y deshilachada barba de tártaro, resuelve que más vale
esperar. El guardián le da un banco y lo deja sentarse junto a la puerta. Ahí, pasa
los días y los años. Intenta muchas veces ser admitido y fatiga al guardián
con sus peticiones. El guardián entabla con él diálogos limitados y lo
interroga acerca de su hogar y de otros asuntos, pero de una manera impersonal, como de
señor poderoso, y siempre acaba repitiendo que no puede pasar todavía. El
hombre, que se había equipado de muchas cosas para su viaje, se va despojando
de todas ellas para sobornar al guardián. Éste no las rehusa, pero declara:
'Acepto para que no te figures que has omitido algún empeño.' En los muchos años
el hombre no le quita los ojos de encima al guardián. Se olvida de los otros y
piensa que éste es la única traba que lo separa de la Ley. En los primeros años
maldice a gritos su destino perverso; con la vejez, la maldición decae en
rezongo. El hombre se vuelve infantil, y como en su vigilia de años ha llegado
a reconocer las pulgas en la capa de piel, acaba por pedirles que lo socorran y
que intercedan con el guardián. Al cabo se le nublan los ojos y no sabe si éstos
lo engañan o si se ha obscurecido el mundo. Apenas si percibe en la sombra una
claridad que fluye inmortalmente de la puerta de la Ley. Ya no le queda
mucho que vivir. En su agonía los recuerdos forman una sola pregunta, que no ha
propuesto aún al guardián. Como no puede incorporarse, tiene que llamarlo
por señas. El guardián se agacha profundamente, pues la disparidad de las
estaturas ha aumentado muchísimo. '¿Qué pretendes ahora?', dice el guardián;
'eres insaciable', 'Todos se esfuerzan por la Ley', dice el hombre. '¿Será
posible que en los años que espero nadie ha querido entrar sino yo?' El guardián
entiende que el hombre se está acabando, y tiene que gritarle para que le oiga:
'Nadie ha querido entrar por aquí, porque a tí solo estaba destinada esta puerta. Ahora voy a cerrarla'."
Versión de Jorge Luis
Borges, 27 de mayo de 1938 en "El Hogar" Borges en El Hogar 1935-1958:
Jorge Luis Borges. Emece. Febrero del año 2000. |